光阴荏苒，几个月悄然滑过指缝。

广州的夏日，像个闷热的蒸笼，连风都带着黏腻的湿气。

毒辣的日头炙烤着大地，泥土路被晒得滚烫，踩上去仿佛能烫熟脚底。

屋檐下的阴影成了奢侈品。

蒋峰坐在小小的木凳上，手里拿着一根磨秃了穗的旧扫帚。

他从旁边散乱的稻草里挑拣着，试图找出一些还算结实的，续在秃掉的地方。

动作有些笨拙，手指被粗糙的稻草秆划出几道细小的红痕。

汗水顺着他的额角淌下，滴落在干燥的地面，瞬间蒸发，只留下一个浅浅的湿痕。

他不再是那个完全沉浸在死寂里的少年了。

虽然话依旧不多，眼神深处偶尔还会掠过阴霾，但那份空洞已经被某种坚韧的东西取代。

他每天跟着雪莉忙里忙外。

劈柴，挑水，修补家里吱呀作响的桌椅，甚至学着喂那几只瘦鸡。

他沉默地做着一切力所能及的事情，仿佛要把自己累垮。

身体的劳累似乎能稍微驱散一些心头的沉重，至少让他夜里能睡得沉一些。

雪莉端着一碗凉茶走过来，用粗布帕子擦了擦额头的汗。

“峰儿，歇会儿吧。”

她的声音依旧温柔，带着南方女子特有的软糯。

“这天太热了，你看你这头汗，别中暑了。”

蒋峰抬起头，黝黑的脸庞上汗珠滚滚。

他接过碗，咕咚咕咚几口喝干。

清凉的茶水顺着喉咙滑下，暂时驱散了些许燥热。

“没事，婶娘，我不累。”

他放下碗，又低头继续和那把破扫帚较劲，试图把新草牢牢绑紧。

“这扫帚也该换了。”雪莉看着他，“就是不经用。”

蒋峰没接话，只是更用力地勒紧了绑绳。

雪莉看着他被汗水浸湿的后背，还有那比同龄人更显单薄的肩膀，心里微微发酸。

这孩子，把所有事情都憋在心里，用干活来惩罚自己，也麻痹自己。

她知道，再过几天，就是蒋峰八岁的生辰了。

一个本该在泥地里打滚撒欢的年纪，却背负了血海深仇。

这几天，趁着蒋峰去山边砍柴或者挑水的时候，雪莉悄悄将家里一些还能换钱的旧物拿去镇上当了。

一只用了多年的铜盆，盆底都有些磨薄了。

几件杨轩小时候穿过的、稍显完好的旧衣裳。

甚至还有杨轩爹留下的一杆磨损的旧烟枪，那是他爹生前的心爱之物。

当铺老板压价压得厉害，斜着眼打量这些旧东西。

雪莉陪着笑脸，好说歹说，才换来几十个铜板。

铜板被她小心翼翼地收在一个打了补丁的布袋里，藏在枕头底下，夜里睡觉都硌得慌。

她盘算着，这些钱，省着点花，应该够买一只小小的鸡了。

再买点粗盐，或许还能扯上半尺红头绳，给孩子添点喜气？

孩子遭了那么大的罪，生日那天，总得让他吃顿像样的，肚子里有点油水。

看着蒋峰专注于修补扫帚的侧脸，那认真的劲头，仿佛在修补的不是扫帚，而是别的什么。

雪莉暗自下了决心。

无论如何，要让这孩子感受到一点暖意，一点活着的盼头。

她没有再劝他休息，这孩子犟起来，十头牛都拉不回。

她只是默默转身进了低矮闷热的厨房，开始准备午饭。

灶膛里跳跃的火苗，映着她脸上温柔又坚定的神情。

日子再难，也得过下去。

活人，总要往前看。